Точнее, намек на нее. Глубокие, иссиня-синие сумерки. В зеленоватом мерцанье фонарей, там, на той стороне улицы, в запутанной тени платанов мелькнул силуэт. На апельсинную долю секунды. И зренье успело всё схватить: желтое платье, стан. И интуиция шепнула: "Хорошенькая!" И мрачно либо смачно подумалось: а ведь я знаю, как выглядит лоно прелестной незнакомки. До опыта. Да и какой там опыт, она исчезла.
"Историй всего четыре", - сказал классик. Там хоть четыре, а тут - одна.
Так интуиция, хотел бы я узнать, - дочь опыта иль его мать?
