Что пророчил мне угрюмо Ворон, вещий с давних пор,
Хриплым карком:
Что делает для нас чужой дом приветливым или даже своим? По мне, в доме должен быть Босх. Нельзя без Босха. Или Кафка. Или хотя бы кошка.
В китайском ресторане меня наградили форчун-куки, в котором было сказано, что нахожусь в преддверии невыносимого счастья. По выходу из дверей ресторана чуть не споткнулся о черную кошку, которая в классической медлительной манере переходила мне дорогу. Из чего я сделал арифметический вывод, что все будет как было.
Уж лучше хуже, чем как всегда.
В отличие от тебя, я имею мужество признавать твои ошибки.
Я горемыка, а вы бедолага. Чуете разницу? Я выше званием.
В книгах более всего меня привлекает ожидание. Не обладание, не чтение, но жадный поиск, лихорадочный заказ и сладостное предвосхищение. Никакая книга во плоти не может заменить развязной, сокровенной, прикроватной грезы. На смертном одре, сделанном из книг, я буду судорожно ждать новые, неведомые книги. И когда все вокруг сочтут, что кончено, прочтут молитву, слегка всплакнут, и гробовщик уже возьмется за дело, моя мертвая рука вдруг вскинется еще раз, чтобы тяжело упасть на мышку. "Заказ отправлен".
И эпитафия: "Read more..."
