Сегодня иду со своими американскими. Кошелек в кармане брюк, сумерки. Справа по борту темнеет бомж. Не вынимать же кошелек впотьмах, отыскивая доллар среди его (доллара) старших братьев. А неловко перед бомжом, если боишься сослепу сотню дать. Или того хуже: уже протянул купюру, а на нее вдруг свет упал. Десятка. Отдернул руку. What kind of man are you? - завопит бомж на всю улицу. Чтоб откупиться от вопля, придется дать два доллара, а светлее-то не стало. А там двадцатка. Снова отдернул, а бомж уж вне себя от классовой и расовой безысходности. И он ведь прав. В третий раз забрасываешь невод... Все эти мысли пронеслись стремглав в моем стремительном мозгу. Точнее, в уме. Мозг не тот уже. И, как назло, другой карман звякнул. Но не отсчитывать же доллар мелочью. Совсем уж будешь выглядеть скупердяем. Эта мысль тоже пронеслась. Больше их не было, а бомж приближается, хотя и не движется. Еще метров пять. Остановиться? Окликнет, поздно. Перейти на другую сторону? Тоже поздно - решит, что его испугался. Малодушно вынимать телефон, хотя мы оба точно знаем, что не было никакого звонка? До бомжа остается три метра. И тогда я принимаю единственно верное решение: делаю свирепый вид. У такого не попросят. И прохожу с этим видом мимо. Не исключено, что в темноте я похож на прокаженного. Бомж даже не пикнул. И тут я вижу, что он не бомж, а мешок. Оставил кто-то мешок у стены. Но дело сделано. Наверняка этот несчастный мешок еще долго смотрел мне вслед.
А теперь угадайте, в чем мораль этой истории. Не подглядывая.
Продумываю рекламный текст для лазерной коррекции зрения.
