Есть в этом некая фатальность. Так собака после смерти хозяина продолжает ходить с ним по заведенному маршруту. Мы повторяем личный вечный цикл. Без островков неизменности не было бы преемственности. Как бы ты ни хулил прошедшее, как ни упразднял, оно плетется рядом. Имитирует твои шаги. И - живет себе. Тихо, неприметно, без вида на жительство. Как домовой. То учинит перебои с солью, то слово выпалит, то страх нагонит перед властью.
И как бродил я в отечественных снах по феерическим, как Дворец Советов, книжным магазинам, так и брожу. И продолжаю отставать от поезда. И волочиться за мимолетными сновидческими незнакомками. И принимать друзей в химерической квартире, вобравшей все времена и страны. Не помня напрочь, что в этой жизни их давно уж нет.
